a song of ice and fire

(i.), le blason, porté à l’envers de ta chair, tu t’avères la dépositaire d’antiques traditions familiales. ainsi, en vertu de ce sang qui s’écoulait autrefois dans tes veines, tu possèdes l’insatiable appétence des smirnov. t’es désireuse de tout apprendre, de tout connaître – de tout savoir. t’as ainsi vécu ta longue existence, jalonnée de nombre d’études assidues dans des domaines foncièrement hétéroclites, parmi lesquels, la politique, la chimie, la linguistique, la religion, ou encore les mathématiques, entre bien d’autres choses. (ii.), l’ourobore est gravé à même la nuque. ce tatouage, c’est comme l’ineffable stigmate de ton passé. le dragon qui se mord la queue ; c’est, paradoxalement, le renouveau de vies qui s’essoufflent et s’étiolent – l’espoir d’ailleurs meilleurs. c’est, aussi, l’héritage d’années consacrées à l’alchimie, au courant du quinzième siècle – sous l’égide de paracelse, te plais-tu à scander – où le sceau incarne le cycle de vie et de mort dont toi, tu es naturellement exemptée de par ta condition – de par ta malédiction. enfin, c’est l’éternel retour vers la famille qui t’a vue naître, et mourir, et puis vivre – ne t’en déplaise. car, peu importe les fuites commises, tu demeures de leur chair, et de leur sang. et évidemment, en tant que vampire, tu n’as que trop bien conscience de l’importance sacrée de l’hémoglobine. (iii.), il s’appelait mézenmir – ton ennemi –, cet homme qui a corrodé ton cœur de fiel. toi, tu te pensais si puissante, tellement au-dessus d’eux, de lui, de cette plèbe d’où tu l’avais extrait. tu songeais tendrement qu’il ne pouvait que t’en être profondément reconnaissant. alors, tu n’as pas songé un seul instant à te méfier. et puis, il y avait son sourire, si doux ; et ces mots, qui coulaient comme du miel sur ta peau. il était beau, tel un adonis sur les rives de la neva – un séraphin déchu dans ces mondes corrompus. et s’il t’aimait, il n’adulait véritablement que la déesse morana – il n’aspirait qu’à recevoir son baiser mortifère. le strigoï fratricide – les smirnov ont menacé de le tuer, alors toi, tu les as quittés. (iv.), toi, ton éternité, tu l’as embrassée à bras ouverts. avec la langue, même. c’était ta destinée, la sempiternelle gloire, l’inaltérable beauté dans les miroirs. c’est vous, qui l’avez traqué, ce calice d’immortalité ; vous avez trouvé votre graal, et tu t’en es pourléchée les lèvres. et l’éphémère, qui se rompt subitement à tes pieds. aujourd’hui, tu jettes sur le monde entier, comme un regard sombre et languide, comme si tout, ici-bas, t’appartenait. (car les royaumes d’en-haut, eux, te sont irrémédiablement inaccessibles.) et tu te ris de la bêtise humaine, tu as nourri leurs vices et leurs péchés et, malgré tout, tu n’en as jamais été entachée, souillée. autrefois vêtue d’un blanc virginal, t’avais l’air d’une créature céleste, avec tes sourires tordus, un brin mélancoliques, et tes grands yeux pétillants de douceur et d’envie. douce ironie. (v.), on t’a chuchotée femme d’influence, juste dans les plus hautes sphères, intellectuelles ou celles du pouvoir. aurais-tu inspiré un coup d’éclat sur les champs de bataille, ou même un coup d’état ; ou bien, insufflé l’inspiration à un artiste déserté par sa muse, quelque peintre sans souffle créatif. de ceci, il n’en demeure aucune preuve, si ce n’est ton sourire de connivence. seul le doute, insidieux, se glisse entre les côtes, et étreint les cœurs. en tant que créature de la nuit, il fait bon de s’accoutumer à l’ombre – pour préserver sa sérénité. l’anonyme aux mille et un visages. (vi.), car t’es un caméléon – tu ne cesses d’endosser de nouveaux rôles, d’enfiler un énième masque pour une ultime représentation. toutefois, en cela, tu tiens davantage du serpent, qui mue continuellement. tu te glisses dans ces nouvelles peaux lorsque tu t’es extirpée d’un quotidien frappé par la routine, celui dont tu t’es inexorablement lassée. et chacune de ces identités, brusquement envolée, un peu comme du papier brûlé – et à toi, il ne te reste qu’à souffler sur les cendres. voici le prix de ta liberté : d’être tout le monde, et néanmoins personne. la fille des courants d’air, aussi insaisissable que le vent. tu es comme un zéphyr mortuaire qui se glisse dans les beffrois, résonnant et hantant le silence de la nuit. (vii.), t’as appris à parler bien des langues et, la quête perpétuelle de perfection t’a menée à même éradiquer l’accent russe qui te faisait rouler tes r, et siffler tes v. tu t’altères, et alternes, entre les langues latines ou germaniques, le français, l’anglais, l’italien, l’allemand, l’espagnol. tu côtoies le passé, en murmurant le suédois, ou t’ouvres à autre chose en t’épanchant en arabe, en hindi, en chinois, japonais ou même en hébreu. tu fus, de chaque civilisation, de chaque nation. t’as connu les cours des rois, les bas-fonds des sombres quartiers, les trônes des chefs spirituels. t’as tout vu, t’as tout su ; et l’éternité, aujourd’hui, semble bien longue, comme tirant un peu trop sur sa fin. (viii.), tu n’as transformé qu'un seul humain tout du long de ton existence millénaire – c’est étonnant, c’est dérangeant. mézenmir fut le premier, il fut le seul. ton compagnon durant des siècles. jusqu’à ce qu’il ne meure – que tu ne le tues – au crépuscule du dix-huitième siècle. et puis, il y a eu diane, douce et noble diane, petite fille aux yeux clairs, couleurs de ciel. diane, au corps rompu par l’amour – l’amor, la mort. la transformation létale, fatale – et diane, trop faible, tombée entre les morts sans s’en être relevée. ta toute petite fille, ton adorée, ton adoptée ; perdue à jamais. tragédie survenue environ cent cinquante ans plus tôt, tu en portes encore l’ecchymose sur le revers de ton cœur. c’est un traumatisme qui te hante, c’est un fantôme qui te poursuit, encore aujourd’hui. (ix.), t’as quitté ta famille dans le courant du seizième siècle. et dans l’étreinte de la nuit, ton amant ne cessait de te murmurer, combien les smirnov vous avaient méprisés, dans l’alcôve des secrets. et toi, tendre naïve, naïve à en pleurer, tu n’as pu que l’écouter – croire à leurs péchés. au fil des années, la blessure sévère, n’est devenue que langueur amère. t’es partie, te morigénais-tu parfois, sous le voile de la lune, ravalant tes larmes. non, c’est eux : ils t’ont laissée les quitter, te souffle aujourd’hui ta rancune dans le creux de ton oreille. quelque part, tu leur en veux, pas tant d’avoir voulu tuer ton amour, que d’avoir eu raison – de te confronter à tes propres erreurs, à tous tes malheurs. et toi, tu n’es plus qu’une exilée – tu te sens comme une criminelle. tu aurais voulu qu’ils aient tort ; tu voudrais que mézenmir ne soit pas mort. et puis, au fond, tout au fond, tu crains juste leur courroux. t’as peur de ce schisme que t’as toi-même creusé entre vous. d’une certaine manière, il a admirablement orchestré sa vengeance : il a tué dragoslava smirnova ; tu ne sais plus qui tu étais. tu fus trop – tant de filles, tant de vies. où se trouve cette vérité surannée sous tous tes mensonges édulcorés ? tu voudrais changer les temps, et à défaut, t’as juste changé les noms. (x.), tes idoles, tu les as perdues. tu as cessé de prier svarog, ou même péroun depuis des siècles. dès lors, t’as connu l’autre, le dieu unique – tu t’es confessée, t’as demandée à te faire absoudre de tes péchés. t’as lu les textes sacrés, espérant goûter à une rédemption – un salut que tu n’as jamais obtenu. malgré toi, il y a cette autorité céleste que tu crains, à défaut de véritablement la révérer. toutefois, c’est davantage vers la religion bouddhiste que t’as tourné ton intérêt ; du moins, sur une facette de leur philosophie. à défaut de l’éternelle dichotomie entre paradis et enfer, la croyance n’aspire qu’au néant. à l’accomplissement de soi pour n’appartenir enfin qu’au rien. il y a quelque chose de curieusement réconfortant, à t’imaginer, insipide parmi les insignifiants. partie d’un grand tout – du grand rien. (xi.), natashka chvedova. tu n’as qu’à fermer les paupières, pour que son visage s’y imprime lentement. ses paupières lourdes, son demi-sourire à l’orée du sommeil, ses gestes lents – et le monde qui se pend à ses lèvres lorsque son sang perlait au coin des tiennes. son sang, doux calice dont le souvenir de la saveur, presque sucrée, demeure encore sur ta langue. et il y a son spectre, perpétuellement penché au-dessus de ton épaule ; souvent, tu la cherches inconsciemment dans les rues. tu sais, pourtant, qu’elle demeure en russie ; mais tu ne peux t’empêcher, d’espérer sa présence, sa reconnaissance. c’est comme si le monde avait perdu de ses couleurs, de sa saveur. tu te souviens, de ces brefs instants, où tu fus en communion avec elle – et tout fut ressenti, si brutalement, avec tant de férocité, c’était alors comme une explosion des sens. (xii.), la soif de sang, que tu n’as jamais vraiment su maîtriser, contrôler ; tu ne pouvais jamais qu’y succomber. et pourtant, auréolée de candeur, d’innocence, t’avais cette façon de demander aux humains : puis-je vous mordre, s’il vous plait ? et eux, pauvres fous, acquiesçaient. la gourmandise, que tes congénères apparentent souvent à de la luxure, elle te tenaille le ventre à chaque heure de la nuit – elle te perfore l’estomac toute la journée. aujourd’hui, toutefois, tu préfères parfois t’accoutumer à la pénombre, pour surgir tout à coup, et ne laisser que du silence – ou un cadavre – dans ton sillage. (xiii.), t’as toujours eu ce don, un peu étrange, un peu abracadabrant. la corruption est si simple, le désir brûle comme un candélabre dans l’obsidienne de tes yeux. ils sont si simples, ces mortels, et il si aisé de les soumettre à ta seule volonté. t’es comme une marionnettiste aux fils de fer, ceux dont aucun pantin ne saurait se défaire. tu sais les plier – tu le fais avec une certaine tendresse, et tant de subtilité. et puis, tel morphée, tu manipules les songes, tu les tords, et les distords. tu les déchires, pour mieux y coudre la soie de tes mensonges, ou le velours de tes désirs. (xiv.), la littérature, ça a toujours été un bout de ton âme étiolée. tu lis, et tu tombes entre les lignes, au fil desquelles, tu t’emportes sur le dos d’un phénix aux ailes enflammées, à bord d’un voilier voguant sur des mers déchaînées ; tu t’accroches à la corde d’un rêve, et ne cesses de l’escalader. de tous les livres, centaines de livres, milliers de livres, que tu as lus, dévorés, consumés – de tous, tu as une faiblesse, une tendresse particulière pour le faust de goethe. tu te reconnais, à la fois en cet homme, comme en méphistophélès – ta muse, sur lequel t’as calé chacun de tes pas. de même, tu apprécies la version antérieure de marlowe, plus violente, et moins romantique – le romantisme, justement, est le mouvement que tu préfères d’entre tous, notamment chez les auteurs français, tels que victor hugo ou alfred de musset – ah, lorenzaccio. (xv.), les banshees, ces annonceuses de mort, tu ne les as jamais vraiment haïes – pas comme il l’aurait fallu. tu les crains, comme elles te rebutent. tu te sens supérieure, et pourtant intriguée. elles sont les faucheuses – mais toi, n’as-tu pas déjà triomphé de la mort, auparavant ? (et, malgré tout, un seul mot d’elles, et tout s’écroule.) elles convoquent la mort, lorsque toi, tu te nourris de cette vie liquide. et puis, demeurée en marge du conflit, te fondant parmi les humains – une espèce que tu méprises, néanmoins –, tu n’as tué qu’une poignée d’entre elles durant la guerre les opposant à ta race. seulement quelques unes d’entre elles qui se sont dressées sur ta route, désireuses de te voir te rompre le cou – toutes l’ont amèrement regretté, et souffert, oh, beaucoup. (you may not be interested in war, but war is interested in you.)