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 on that cold summer night (serafina)
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PSEUDO : spf.
MESSAGES : 25
AVATAR : michael fassbender.
CREDITS : perséphone (bazzart).
AGE : quarante-cinq années.
OCCUPATION : le savoir à l'esprit, professeur pour quelques tristes âmes ennuyées.
AMOUREUSEMENT : abandonné par la femme jadis enchaînée, désormais solitaire.
RACE : la fragilité du cœur humain et de son éternelle pitié.
POINTS : 32

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MessageSujet: on that cold summer night (serafina)   Ven 11 Aoû - 9:56


† † †
That night in Whitechapel girl
I know what should have happened
But I just left you standing there

Un vent glacial qui souffle à travers la ville et quelques ombres qui se dessinent sur les murs. Il les observe de ses yeux las, lorgnant les silhouettes qui hantent les rues pavées du quartier. Il est une ombre parmi les ténèbres, lui aussi, s'immisçant dans l'obscurité jusqu'à y épouser chacune de ses nuances. Invisible au sein d'une foule ravageuse, bruyante et mélodieuse, il se glisse entre quelques corps. Son palpitant s'agite, animé par l'impatience de rejoindre l'un des Paradis jonchant la rue de ci et là. Quelques bars médiocres dans lequel il consommera, se consumera jusqu'à en perdre l'esprit. Car l'esprit est torturé depuis longtemps par des images d'autrefois. Des images qu'il aimerait noyer dans une exquise liqueur pour s'oublier jusqu'au lendemain.
Alors la cadence est vive, rapide et telle une créature silencieuse, il transperce les ombres qui l'entourent. Là devant lui, se dresse l'immensité des propylées d'un Paradis bientôt atteint. Il s'immobilise devant l'immense vitre et mire son portait. Un piètre tableau qu'il observe, accompagné de traits las, un visage presque souillé et creusé par la fatigue de nuits agitées. De nuits hantées par un visage. Son visage. Et le vide immense qui l'accompagne ; un vide qui n'a de cesse de se creuser depuis sa naissance et le premier souffle écoulé. C'est alors qu'au-delà de son visage qu'il lorgne dans la vitre, une image se dessine. Une image qu'il observe depuis quelques jours déjà. Une silhouette féminine aux courbes exquises, doublée d'une chevelure de flammes. Ses traits se tordent devant le mystère qu'elle lui offre. Il se sent soudainement épié telle une bête chassée, traquée. À vive allure, il se détourne et traverse la rue. Il ne détache pas ses deux billes noires de cette silhouette, piégée parmi la foule. Elle ne peut s'échapper, cette fois-ci, alors qu'il s'avance pour la rejoindre en quelques enjambées maladroites et pressées. Il aimerait éclaircir cette énigme qui tracasse son esprit agité depuis quelque temps, alors qu'il l'observait déjà sa présence à divers endroits. À chacune de ses sorties, comme si elle le suivait. Aussitôt, il craint de se retrouver face à une conquête passée, une misère à venir, mais il est trop tard pour reculer alors qu'elle tente de l'éviter. Il la saisit par le bras, cette douce femme pâle au visage d'ange et à la chevelure en flammes. « Est-ce que l'on se connaît, mademoiselle ? » dit-il d'une voix ferme, mais tremblante trahissant la peur naissante et le besoin, ô combien, puissant d'alcool et d'ivresse.  « J'ai l'étrange impression que nos chemins n'ont de cesse de se croiser, ces temps-ci. » Son regard ne se pose pas encore dans le sien, mais il a la sensation particulière de connaître cette femme, d'y être lié et d'avoir un devoir à accomplir à ses côtés. Il songe aussitôt à l'alcool qui l'attend au-delà de la rue, anxieux à l'idée d'y échapper.
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